Sete e quarenta e cinco da noite; quinze segundos atrasado para o jantar. Na verdade um atraso pontual, já tolerado e habitual nas terças feiras, dia no qual parecia que o trabalho no Ministério fazia parte de um acordo mudo para ser mais intenso.
A porta foi aberta com certa dificuldade, e a neve avançou sobre o tapete encantado de boas-vindas. Os feitiços daquela época, a mais rigorosamente gelada do ano, impediam que qualquer vestígio do frio intenso penetrasse pelas paredes de cores vibrantes e alegres da casa. E caso falhassem, dois bracinhos magros e pálidos demais agarram as pernas daquele que a adentrava, com um pouco de esforço para esticar todo o corpinho, já afrouxando a gravata vermelha e dourada que prendia um pouco da respiração do homem. Era um item extremamente importante no cargo que exercia no trabalho, uma área burocrática, mesmo que não lhe agradasse, a única que lhe cabia em tão pouco tempo no Ministério.
Harry Potter adorava essa recepção, a qual tinha, invariavelmente, todas as noites. Depois de se certificar de fechar bem a porta, deixar a pesada e um pouco úmida capa no suporte mágico e ouvir o pop conhecido do elfo enquanto esse levava consigo sua maleta de trabalho, o homem de cabelos ainda rebeldes e olhos ainda mais intensamente verdes, mesmo que dominados pelos aros dos óculos ainda arredondados, agachou-se até poder pegar o filho de quatro anos nos braços e erguê-lo até estar pelo menos uma cabeça acima de si, olhando-o risonho com o olhos acastanhados.
